Cualquier libro de la estantería es poesía.

Una habitación vacía en donde se encuentran dos cuerpos y muchos libros. Ese lugar mágico al que nosotros llamamos casa. Nuestra isla.

No encuentro la manera de despertar, aunque me niego en rotundo.

Si no llegas tarde despiértame, vamos a soñar.

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Declaración de compromiso.

Me gustan las casas que tienen balcones bonitos; los cactus; los desayunos a las 1 de la tarde; los besos de buenos días y de buenas noches; las duchas calientes y los "5 minutos más porfa", fuera hace mucho frío. Me gusta leer; hacer el amor y follar. Me gusta fumar; me gusta el olor a café recién hecho y el olor a gasolina. Las croquetas de mi madre y las nuestras. Me gusta mirarte. Tocarte. Follarte. Pero odio la realidad.

Última parada.

Nunca es suficiente cuando se trata de uno. Podría considerar toda mi vida basada en amor, odio y sexo. Algo parecido a estar muerto pero con la diferencia de respirar. Uno, dos, tres, cuatro y así, sin más. Una canción de The xx en bucle que corteje mi funeral.

Segunda parte.

Odio que no me reconozcas. Odio que no reconozcas todo este desorden que has dejado en mí porque es tuyo. Odio que me mires y no me beses. Tócame, capullo, esto es solo el principio de esta guerra.

Adoro los gatos y morder.

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